Cartas de un maricón

maté a mi padre el día que nací y a mi madre intenté olvidarla pero el tiempo es circular  y todo regresa las memorias caricias miradas palabras y ese primer amor que sentí al matar a mi padre regresó por mi

hombres elevan mi cuerpo diosa culeada virgen de los pirañas alcohólica y loca loca y alcohólica todo a la vez pero milagrosa misericordiosa mañosa jugosa ofréndame tu carne y  ten fe en mi como una droga

A mitad de mis treinta años, después de muchos antidepresivos y ansiolíticos - porque sí estoy loca - puedo retomar la escritura pública de manera manejable. Porque la síndrome de la impostora está un poco más controlada y porque a la finales igual me llega a la punta del ojete lo que piensan o van a pensar de mi. Aquí escribo por placer y como me sale del culo, escribo para pensarme y repensarme, pero a la vez para mantenerme en pie, porque cuerda no quiero estar. Escribo para dejar constancia, por estos medios, de mi paso por esta tierra y que esta voz no se pierda en el olvido. Escribo para ser recordada. Hace unas semanas he cerrado mi facebook, me han dicho que ya no da rating y que ahora como todo es vintage es mejor regresar a esta plataforma. Así que, por aquí estaré compartiendo más contenido sobre lo que a mí se me de la gana. Y punto. Agradezco al valioso público por leer estas líneas. Háganmelo saber. Mere Rivera.

Algunas noches  vomito sangre que no es mía sueño cuerpos  quemados mutilados asesinados eliminados Algunas noches un mar de sangre y cuerpos acompaña mi sueño.

Me duelen los dedos de todas las cartas que aún no escribo Me faltan lágrimas paras las penas que aún no cuento Se me seca la garganta y la voz por mi historia y la historia de mi madre y mi padre y mi abuela y de toda mi familia que quiere ser contada Llueve fuerte una noche de verano como amarillo y verde a la vez pero ya no tengo miedo. Estoy conmigo.